A oito mãos (I)

Comece com um sábado a celebrar

desses pegos aleatoriamente

Depois uma grande panela emprestada

 no fogão setentino

Adicione cebolas em rodelas finas

e que não faltem lâminas de alho transparentes

as tais  folhinhas de louro

salpicadas de alecrim

minúsculas e essenciais pedrinhas de sal

azeite de boa cepa oliveira

generosa

- quase uma oração ao vespertino -

pimenta do reino grosseira

e com muita saúde

espremidos nas mãos

limão siciliano

e laranja

enriqueça-os com gotas de um bom vinho tinto

Tudo sobre dois grossos pedaços de lombo

 tostados

ao devagar

que raptam o gosto sobre a chama intermitente

Batatas redondas e pequenas

semicozidas

ao aguardo

assim como tenros aspargos e

brócolis

um bouquet de aromas

perfuma os cômodos abertos e claros

desde as horas iniciais da manhã

Eu, Diego, Kele e Nelson

cada qual pilotando

em conjunto

concomitantemente

um sábado setembrino

ribeirãopretano

diferente

Ainda tem mais...

vale esperar o domingo
pois, sem esquecimento,
adicionei na receita
o famoso tamarindo...

 

Ao U Inverso

De repente,

me vejo onde não sabia

estar também

Alguém me pinçou

nada sorrateiramente

de onde, posso dizer, sou

um ser em vôo

'senta a púa'

solidariamente

me topo de cara

na cara de quem

me escancarou bem

Agradeço

idem

Desfolha

uma chuva de ocasião
passa de raspão
no meio da noite
em nuvens
de agosto
diante
do céu de inverno
exposto
a contemplação
é encarar Lua e Vênus

Chegou Mariana, hoje

Seja benvida ao Mundo, à Terra e à Vida

Seu berço é o Planeta

sua jornada o Universo

(ao Sundays -Mingo e família)

A nave estranha do estranho

Apenas um zumbido,

claro, preciso,

que parece mastigar a noite barulhenta,

enquanto a mente

se prepara

para mais uma insônia dormente.

Um som diferente,

espichado, sutil, persistente,

que pousa repentinamente

e, então, silencia.

Porque cala o pensamento.

Ali, ao soslaio da noite,

no amarrotado da cama,

a sensação de alguém lá fora,

estranha. E havia. Um brilho indefinido,

quase desnudo.

E quando, de repente,

tudo fica muito quieto,

o medo parece atear fogo incerto

na vigília seca.

Engatinhando pelo corredor escuro

até a vidraça da cozinha,

o olhar sorrateiro

vê a pequena nave na grama do jardim,

botando ovos violáceos

bem onde dobra o vento.

Então, com a voz sumida,

fingindo que não está,

deixou a gravata de seda italiana

pendurada na maçaneta da porta,

a cashemere inglesa no corrimão da escada,

o recado num bilhete: 'saí '.

(em 17/03/010)