HE, asas de lágrimas iluminadas

Poderiam ser de papel

de algodão

folhas

flanela

cipós

rolhas

sapê

cílios

feno

capim

asas de cetim

ou de cinzas

de ares

nuvens

pó

areia

serragem

asas de alta voltagem

lã

vento

pétalas

de pontos cardeais

meridianos

de latitudes

atitudes

asas de digitais

células

íris

ventrais

asas de

fótons

prótons

íons

átomos

asas dos sentidos

abertas aos portais

acesas

radiantes

como chamas

etéreas,

asas da eternidade em brasa.

( re-criação literária, humana, em vias de desacoplagem, à base de mãos dadas, grudadas, faladas e mentalizadas, em meio às mineirices, paulicéias e panacéias cósmicas em vias de acoplagem, sempre em benvindos e chegados aos escâncaros )

Mar de Sangue na Faixa de Gaza, Israel aprendeu direitinho a se vingar antes de qualquer ação de vingança...

Poderíamos sugerir que se mude o nome

para Ataduras de Gaza

A portinhola do forro e o vento do amanhecer

Ao quase adormecer,

a madrugada faz sua vassoura de vento

vasculhar o forro da casa,

são nuvens que rastreiam

a alvorada

lá fora

A aragem fresca

balança galhos e folhas.

Ouço a portinhola

do alçapão tremular.

Segue em sinfonia com o despertar do dia

a cantoria dos galos.

Uma bola, um gol, milhões de chuteiras verdes e amarelas

Todo brasileiro quer fazer gol,

de qualquer jeito

bonito, feio, torto, direito

gol é gol.

De canela, de trivela, de bico,

bola curva, no morrinho,

resvalando trava adentro,

olímpico,

na paradinha do pênalti,

fora da área,

de goleiro a goleiro,

de bicicleta,

de canhota,

de braço, de mão,

de letra, de sola,

de falta, de escanteio,

de craque, de calcanhar,

de susto.

Gol de placa,

até mesmo aquele sem querer.

Serve um campinho de terra

de grama, de pasto

de quintal,

vale a pelada,

o sábado,

no meio da rua,

na escola,

na favela,

praia,

gol de domingo

improvisado,

na garagem,

na varanda,

na calçada.

Brasileiro é louco por gols.

Ganhar, até mesmo sofrer.

Ahn? Futebol?

Ah, é mesmo...

Quase esqueci...

A magia do despertar tem o despertar da magia

Hoje acordei no frio de outono

junto à serra São José,

com foguetórios e sinos cantando

saudando romeiros e religiosos

à festa da Santíssima, desde às 3 da manhã

Me deu vontade caudalosa de cozinhar

feijão e fazê-lo de modo tão espesso

e suculento

quanto irresistível ao paladar.

Após um amanhecer cheio de neblina

ouvindo saudações ao microfone

reza, convites à população,

abro a casa ao sol,

à luz do quintal verdejante:

pássaros me esperam na renovação das sementes,

na limpeza das águas,

do orvalho gelado sobre folhas e brotos.

Nesta tarefa quotidiana me somam

uma cã botequeira, enrolada na caminha quente

e uma jabuti, entricheirada

debaixo do guarda roupa.

Lá fora, as asas inquietas dos beija flores

ziguezagueiam a quietude da casa.

Ah, é mesmo, o feijão.

Claro, vou cozinhá-lo com notável solidão.

Dessas em que se pensa no despertar

e sua inquestionável amplidão.

Não sou o tamanho da dimensão,

mas sei arrumar meus agrados e meus enfados.

Sem tango, nem samba.

Quanto mais, bolero.

Lembrei-me que acordei

cantando Paulinho da Viola,

Tudo se transformou.

'Violão, até um dia...'

numa passagem ao piano de arrepiar ossos.

'Ah, meu samba...'

(Ontem, acreditem, dormi com Frankie Valli & The Four Seasons,

I've Got You Under My Skin...)

É ou não é?