Mar de Sangue na Faixa de Gaza, Israel aprendeu direitinho a se vingar antes de qualquer ação de vingança...

Poderíamos sugerir que se mude o nome

para Ataduras de Gaza

A portinhola do forro e o vento do amanhecer

Ao quase adormecer,

a madrugada faz sua vassoura de vento

vasculhar o forro da casa,

são nuvens que rastreiam

a alvorada

lá fora

A aragem fresca

balança galhos e folhas.

Ouço a portinhola

do alçapão tremular.

Segue em sinfonia com o despertar do dia

a cantoria dos galos.

Uma bola, um gol, milhões de chuteiras verdes e amarelas

Todo brasileiro quer fazer gol,

de qualquer jeito

bonito, feio, torto, direito

gol é gol.

De canela, de trivela, de bico,

bola curva, no morrinho,

resvalando trava adentro,

olímpico,

na paradinha do pênalti,

fora da área,

de goleiro a goleiro,

de bicicleta,

de canhota,

de braço, de mão,

de letra, de sola,

de falta, de escanteio,

de craque, de calcanhar,

de susto.

Gol de placa,

até mesmo aquele sem querer.

Serve um campinho de terra

de grama, de pasto

de quintal,

vale a pelada,

o sábado,

no meio da rua,

na escola,

na favela,

praia,

gol de domingo

improvisado,

na garagem,

na varanda,

na calçada.

Brasileiro é louco por gols.

Ganhar, até mesmo sofrer.

Ahn? Futebol?

Ah, é mesmo...

Quase esqueci...

A magia do despertar tem o despertar da magia

Hoje acordei no frio de outono

junto à serra São José,

com foguetórios e sinos cantando

saudando romeiros e religiosos

à festa da Santíssima, desde às 3 da manhã

Me deu vontade caudalosa de cozinhar

feijão e fazê-lo de modo tão espesso

e suculento

quanto irresistível ao paladar.

Após um amanhecer cheio de neblina

ouvindo saudações ao microfone

reza, convites à população,

abro a casa ao sol,

à luz do quintal verdejante:

pássaros me esperam na renovação das sementes,

na limpeza das águas,

do orvalho gelado sobre folhas e brotos.

Nesta tarefa quotidiana me somam

uma cã botequeira, enrolada na caminha quente

e uma jabuti, entricheirada

debaixo do guarda roupa.

Lá fora, as asas inquietas dos beija flores

ziguezagueiam a quietude da casa.

Ah, é mesmo, o feijão.

Claro, vou cozinhá-lo com notável solidão.

Dessas em que se pensa no despertar

e sua inquestionável amplidão.

Não sou o tamanho da dimensão,

mas sei arrumar meus agrados e meus enfados.

Sem tango, nem samba.

Quanto mais, bolero.

Lembrei-me que acordei

cantando Paulinho da Viola,

Tudo se transformou.

'Violão, até um dia...'

numa passagem ao piano de arrepiar ossos.

'Ah, meu samba...'

(Ontem, acreditem, dormi com Frankie Valli & The Four Seasons,

I've Got You Under My Skin...)

É ou não é?

São rosas, as rosas em rosas de rosas

Hoje, em casa, à noite coberta de frio

tiritando no controle remoto da TV

me deparo com Michael Cimino,

em Deer Hunter(uma homenagem de presença existencial ao meu grande e inseparável amigo Riviti, José)

Muitos não suportam Michael Cimino,

Mas ,revejo com alma o Franco Atirador.

Por que?

Robert De Niro não faz as suas famosas micagens.

John Savage canta enquanto bebe cerveja uma música tanto quanto deliciosa

Can't take my eyes off you

Ah, não é possível esquecer Cavatina

Christopher Walken ainda tinha cabelos loiros e dele mesmo (alisados)

Meryl Streep está em plena fase do cabelo longo e emoldurado

levando sopapo, grávida de sabe-se lá quem..

O ano é 1978, o foco é o Vietnã e metalúrgicos (meio russos, meio norteamericanos) da Pensilvânia . John Cazale (ator do quarteto) já se foi, logo após o filme.

São jovens que envelhecem sem perdão nenhum

sistematicamente, convocados a matar a morrer pela América.

Esta , mesmo, que continua matando, sem convocações , mas convicta.

De cabo a rabo.

É a que perde sempre e ganha sempre.

Dicotomia?

Sabe Dios...